Alan Bate. The Hub Pub. Chiang Khong. Proprietario. Bar. Luogo. Le tre informazioni capitali. Da dove iniziare il nostro racconto. O forse no. Forse meglio portare avanti le lancette dell'orologio. Due e mezza. Di mattina, of course. Il bancone trasformato in trincea. Cadaveri ovunque. Birra, shots e un paio di turisti. Da questa parte del bancone siamo rimasti in quattro. I Fantastici Quattro. Eroi nella stranamente piovosa notte di Chiang Khong. Jol, pimpante cinquantenne e faccia da rockstar d'altri tempi. Olanda. Ben, sguardo da ragazzino intimidito e corpo minuto da fantino. Inghilterra. Farrah, sguardo da femme fatale e sorriso da innamorarsi. Olanda. Utrecht. Come il cigno. Marco Van Basten. Emozioni. Ed il sottoscritto. Stanco e felice. Alan decide che é arrivato il momento di mettere a dormire il piccolo Mario. Nome dato in tributo al velocista viareggino Cipollini. Dando così l'occasione a Mae, la moglie dal sorriso contagioso e dalla timidezza così dolce, di offrirci l'ultimo giro di shot di whiskey cola. Non sarà l'ultimo. Proprio no! Il ritorno di Alan é folgorante... quattro pacchi di salsicce in mano e un quesito amletico in testa... perché diavolo nei pacchi non ci sono lo stesso numero di salsicce? Stesso prezzo ma numero differente. Si comincia a contare... Jol, Farrah, Ben e il sottoscritto... 17, 18, 20 e 22... mah! Il CERN versione alcolica. L'idea! Conterà solo il peso. Via alla ricerca di un bilancia. Un chilo a pacco. La risposta é corretta. Questo é The Hub Pub. Ma sembra il mio Bisa. Bisa vive. Lacrima. Tributo dovuto.
Dove tutto può succedere. Tutto. Può succedere che ti vedi obbligato a fine serata a sfondare la porta del gabinetto per assicurarti che l'alto ufficiale dell'ufficio d'immigrazione thailandese non si sia strozzato nel suo stesso vomito. Tranquillizzo la platea. Dormiva allegramente seduto sul trono con le braghe calate. Evitabile. Deciderà di tornare a casa a cavallo della sua due ruote. Evitabilissimo. Può succedere che una ragazza decida di mangiarsi uno scarafaggio che camminava tranquillamente sul muro della zona fumatori. Vivo. Cannibalismo. Schifo. Basta un po' di zucchero e lo scarafaggio va giù. Brividi. Da leggenda. Può succedere che torni a casa con abbracciato al tuo corpo, a peso morto, il carissimo Jol. Causa alcol. Pioggia torrenziale. E con un solo ombrello a disposizione. Può succedere che il proprietario per il tuo debutto in società ti accolga con un sentito abbraccio, un shot ed una presentazione dettagliata di ogni cliente. Entrata in materia. Può succedere che tu ti senta subito a casa. Biciclette Bianchi da competizione si mischiano a sogni giovanili come lo può essere una saltafoss. Visi famigliari ti guardano dalla parete color rosso fuoco. Sono Marco e Fausto. Pantani e Coppi. A Chiang Khong. Al nonno sarebbe piaciuto. Può succedere che si faccia tardi. Troppo tardi. Decisamente troppo tardi. Così che il tuo hotel decida di lasciarti fuori. Coprifuoco. Panico. Può succedere che nasca un feeling particolare e che tu rimanga ospite gratuitamente nell'ostello adiacente al bar. Dalla pentola alla brace. Può succedere che degli sconosciuti diventino famiglia a colpi di shot della casa. Può succedere che dentro gli stessi shot non vi sia altro che imbevibile vodka made in Thailand e cavallette. Rileggete. Sì, cavallette. E scorrete le immagini adesso. Fazzoletto. Può succedere che ti ritrovi a ballare musica ska britannica come se fosse la cosa più naturale del mondo. Johnny we are sorry. Può succedere che in quel luogo ci dovevi stare qualche ora che sono diventati cinque giorni. Splendidi giorni. Può succedere di tutto. Vi ricorda qualcosa? Vero? Roba da fumogeni da stadio, gelati shot di Jaegermeister e maschere da lucha libre messicana. Bar Bisa e The Hub Pub. Gemellaggio. Per sempre.
Spenderò i miei primi ringraziamenti asiatici per un persona spettacolare. Britannico vero. Liverpool nelle vene. Thailandia nel cuore. Una di quelle puoi solo sperare d'incontrare. Lesina consigli. Propone ristoranti. Ti accompagna nel tuo viaggio. Un'atleta straordinario con il suo record del giro del mondo in bicicletta. Un uomo straordinario per il suo senso dell'ospitalità. Un capofamiglia fortunato con al fianco Mae e il piccolo Mario. Un uomo da maglia gialla. Un uomo da maglia rosa. Un solo uomo al comando. É Alan Bate.
Radio Cronauer / One last song, Alan
1. Johnny come Home Fine Young Cannibals
2. Too Much Too Young The Specials
3. Cum on fell the Noize Slade
Consiglio barbuto: molto semplice. Il trucco sta nel non masticare... tappatevi il naso, buttate giù in un solo boccone e pregate che non si ripresenti mai più. Cosa? Beh... la cavalletta.
Backpack and Beard... Chiang Khong, Thailand... Stay tuned!
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